إبداع

كأن الليل يمشي على صدري يهش على رماد الأيام العجاف. يقلب أوراقي المتساقطة من عروش الذاكرة ويضمد أعطاب الروح العائمة في بحر الدهشة. فتسقط نجمتان شاردتان، من كبد غيمتين وتعوي الروح الثكلى في صمت بهيم.

ها أنا قد وصلت أخيرا إلى الظلام الدامس الذي كنت أشاهده من بعيد منذ أزيد من خمسين سنة، كنت أسير نحوه بكل طواعية لا أتذكر أنني يوما فكرت حتى في تغيير الوجهة، بل كنت أسرع

لما كان في طريقه إلى المقهى، كان والده يشرب كوب عصير عند محل “عصائر زعزع”. وضع يده على كتفه، التفت والده إليه. هز رأسه كما يفعل دائما. قضى مساءه هنالك. فتح باب البيت، كانت ثمة

أجلس أنا وعمر في قاعة فسيحة من مقهى الشمس والبحر في مرتيل. يلتقط المشرف على المقهى قناة الجزيرة+2 القطرية، يلتقط القناة. الشاشة صافية صفاء الملعب الأخضر. يدخل فريق الريال و البارصا. الملعب ممتلئ عن آخره

تناديني الظلالُ ولا أجُيبُ كأنّي عن مساراتي غريبُ أطيلُ الصمتَ، لا علمٌ يُضيءُ ولا في القلبِ ذاكرة تؤنسُ أتيهُ، وفي يديّ خرائطٌ ولكنَّ المسيرَ هو الغريبُ كأنّي من ترابٍ لا انتماءٌ كأنّي من سهادٍ لا

كان يحمل كل الصفات الجميلة التي يمكن أن تخطر على قلب بشر. فارع القامة، عريض المنكبين، وسيم الملامح، عذب الابتسامة. وكان الكل يحبه، نساء الحي وبناتهن وأطفالهن. إلا هو لم يسعفه ذهنه في أن يحب

حدّثنا أبو الفتحِ النيسابوريّ عن أبي القاسمِ الطَّنبوريِّ، وكان شيخاً عجيباً لبيباً، وبليغاً أديباً أريباً، يصلحُ أن يكونَ لكلِّ ذي سقمٍ طبيباً، قال: سُئلتُ يوماً في مجلسٍ من مجالسِ الأخيار، فقالوا: يا أبا القاسم، قد

عندما تحب المرأة، تصبح أمًا لحبيبها، عاجلًا أم آجلًا، تكون أمه — التي لا تنام حتى يطمئن قلبها عليه، التي تبكي إن تأخر رده، وتسهر إن شعر بالحزن يخيم عليه.   لا يهم إن كان