قصة

فلسطينياتٌ بِدموعِهنَّ تُمطِرنَ السَّماءَ لعلها تتعلمُ متى تغْضبُ مِثْلَ شَجرِ الزَّيتونِ لعلها تُلَمْلِمُ رعدَها قليلًا في وجه طائراتٍ  تقذِفُ صِغارهُنَّ بالنَّارْ لعلها تَنْفخُ فيها بِلهيبٍ يُذيبُ أجْنِحتَها فَتنْهارْ أغْلَبُ الظَّنِ أَنَّهُن مِنْ شوارعٍ حوّلَها القصفُ

في زاوية معتمة من مقهى منعزل، مختبئ في زقاق بعيد عن ضجيج المدينة ولهاثها، جلس يحتسي قهوته الباردة، كانت عيناه غارقتين في صفحات الجريدة التي بين يديه، لكنه لم يقرأها كما يقرأ كتابا، بل تأملها

أنشودة بيضاء، يُردّدها “لافُوكَا“ مع إشراقة كلّ صباح، ينادي على أثمان سلعته بصوته الجهوري: “وَااا..المليح“. يتلقّفها المُشترون موسيقى تمجّدُ للرّخاء. رجلٌ يجاور الستّين من عمره، هويته في صمته، تراه شاردًا في وقفته، وتشعرُ أنّ في

انتهت الحرب، توقفت، الحق أنها قررت أخذ قسطاً من الراحة، وعلى مدى عشر سنوات، تأجلت عودتي للمدينة التي اعشقها ككل مواطن يدفع الزكاة، وضريبة الحرب معاً. أخيراً يمكنني زيارتها، قلت هذا لنفسي، وأنا اتحسس ذكرياتها

في ظلمة الأفق الاقتصادي الملبّد بالغيوم، وقف الدولار الأمريكي والأورو الأوروبي في ساحة أشبه بحلبة مصارعة عالمية. كان المشهد مثيرًا، والجمهور المتمثل في الدول والبورصات والبنوك المركزية يتابع بترقّب. لا مكان للرحمة في هذا الصراع،