شعر حديث

وأنا على مشارف الشيخوخة والهرم كم من مرة همست لنفسي كأنني أحاور مجهولا: الماضي  يا شيخنا لا يمكن تكراره وأن كل الايام لها نفس النكهة الا ايام عمري  التاعسة بابرة الزمن ينزف عمري البطيء وبأظافري أحفر في

وَلأنّني كم أحبَبتكِ، أرسُمكِ بفُرشاتي وكلمَاتي أحكي لكِ همسًا عن كل أسرَاري وحينَ تهربين منّي، أركضُ جريًا حتى عُنقي أتحسّسُ الطريق إلى الأمس أمرُّ منه كالمَدى إلى رأسي هنَاك، أشتهي من أحبّ وأمحُو من تبقّى

الحروف اتساع لحزنك فيما الفراغ اختناق السكينة ليس تمامًا هو الليل منتجعًا للضغينة صغ من ظلالك لاهوت غيرك ليس كأزهار عذرك حال المدينة ريح كأي اكتمالٍ يقابله الاحتمال تنوء إليك فتغتاب بوحك توجس من دمعةٍ

ابتلع القمرَ بين شفتيه وصارَ بطنهُ سماءً مضيئةً ضحكٌ يخرجُ من عمق الليل قهقهاتٌ تنثر النجومَ على الأرضِ   نامَ عشرين ساعةً سقطَ في سُباتٍ كأنّ الأرضَ تلتهمهُ تحت الحرب لكنه صحا يحملُ في ضحكته

في الصباح الذي يتلطف سرب فراشاته كنت أقرأ سنبلة وقفت في مهب الطريق وأرشد بعض القنابر نحو الظلال التي تتكدس تحت يدي بصريح العبارة ما زلت لم أتفهم بعد ميول الجنادب للغو حين يفيض المساء